Inga

Inga.
Chama-se Inga.

É loira, como mandam as regras na Suécia, e de muito baixa estatura (eu gosto delas petites).

Conhecemo-nos ontem, no metro, e imediatamente alterou a percepção do meu mundo.
Todos os altos e baixos ficaram planos, todo o mundo ficou desfocado. Fez-me companhia na noite de ontem, na festa em Lappis (que antes que se queixem que não contamos nada, não foi nada de especial!), e animou o ambiente no metro.
Chegados a casa, após um ataque à lasanha que sobrou do jantar (a Inga não comeu, é modelo e está de dieta), estragaram-me a noite: ela preferiu ficar a dormir no quarto do Ninja (o mundo tremeu com o som do meu coração a partir-se), e quando cheguei hoje de manhã – tecnicamente de tarde – ao 907 e ainda estava ela de roupa interior.

Ao menos parecem não ter dormido no mesmo sítio...

Hoje tenho de trabalhar, mas sei que vai ser tão difícil por estar a pensar nela...

Às vezes a vida é mesmo dura.

Foi uma noite tão intensa, desejo a muitos a minha sorte (enquanto durou...).

Vou tentar por aqui uma foto dela mais tarde.